Le lit n'a plus toutes ses chevilles, il tient emboîté, les pièces se poussent pour se retenir. Plier des petites couvertures. Chercher le sens pour cette chose qu'aucun de nous ne visualise : ici la tête, ici ça bascule, ça se fixe là. On balaie, on nettoie. Ca sent bon. Et avant de fermer la porte, déposer pâte de robe bleue bombée et amoureux sur tabouret. Fabrication de nid et discussions d'alternance à venir, une semaine. Sur deux. Femme, maman. Le temps, décomposé. Emboîté.... Lire la suite »